Приятного прочтения.

Огни большого города

в, нанизанных на заборный столб. Древний старик с дряблым морщинистым лицом. Серый костюм давно утратил форму и лоск. Зубы желтые, глаза теряются за толстыми, как бутылка из-под кока-колы, линзами. Неряшливый, неухоженный, он, казалось, был сплошь покрыт струпьями. За долгие годы набивания курительной трубки и возни с оружием старческие пальцы почернели. Над его стулом на стене висела красивая голова оленя, а рядом - звезда на ленте и два диплома, покрытых таким толстым слоем пыли, что Расс не мог прочесть даже названия колледжей. Старик прищурился.
- Кто ты такой, мистер, черт побери? По какому делу пришел?
- Сэм. Я - Боб. Боб Ли Суэггер. Сын Эрла.
- Эрл. Здесь нег Эрла. Он уж сорок лет как в могиле. Его убил один белый голодранец. То был самый отвратительный день в истории округа. Нет, Эрла здесь нет.
- Боже, - прошептал Расс, - да он же ни черта не соображает.
- Сынок, - сказал Сэм, - я соображаю прекрасно и без труда соображу, чем отхлестать твою костлявую задницу. Ну-ка, вон отсюда. ВОН!
Боб не сводил взгляд со старика.
- Сэм, я...
- Убирайся! Что ты о себе возомнил? Думаешь, ты - Боб Ли Суэггер?
- Сэм, я - Боб Ли Суэггер.
Старик вновь сощурился и смерил Боба внимательным взглядом.
- Боже мой, - наконец произнес он. - Боб Ли Суэггер. Боб, черт побери, сынок. Как я рад тебя видеть.
Сэм вышел из-за стола и крепко обнял Боба. Его оживившееся лицо светилось искренней радостью.
- Да, это ты, собственной персоной. В отпуск приехал, сынок? С женой? И малышку свою привез?
Неожиданная перемена в настроении старика, в голове которого наступило просветление, вызвала некоторую неловкость. Боб сделал вид, будто ничего не заметил; Расс просто рассматривал свои ботинки.
- Она теперь вовсе не малышка, Сэм, - ответил Боб. - Ники растет, как и все дети. Нет, они остались дома. А я приехал по делу.
- А это кто такой, черт побери? - спросил Сэм, глянув на Расса. - Сына, что ли, где-то приобрел?
- Он мне не сын, - сказал Боб. - У него свой отец есть.
- Меня зовут Расс Пьюти, - представился Расс, протягивая Сэму руку. Тот схватил ее, крепко сдавил пальцами. Боже, ну и рукопожатие! Очень даже не слабо для такого дряхлого старикашки.
- Этот юноша - журналист, - уточнил Боб. - Мы с ним по одному делу.
- О Господи, - воскликнул Сэм. - Последний раз, когда кто-то вздумал писать о тебе, я от твоего имени предъявил иск, и мы отсудили тридцать пять тысяч долларов.
- Он говорит, что не собирается писать обо мне.
- Если он не дал тебе обязательства в письменном виде, оформляй его поскорей, чтобы потом, когда он опубликует свою книгу, мы смогли устроить ему порку.
- Я хочу писать не о мистере Суэггере. Это будет книга о его отце. О событиях двадцать третьего июля тысяча девятьсот пятьдесят пятого года.

1   
2   3   4   5   6   7   8   9   10   11   12   13   14   15   16   17   18   19   20   21   
22   23   24   25   26   27   28   29   30   31   32   33   34   35   36   37   38   39   40   41   
42   43   44   45   46   47   48   49   50   51   52